破碎的边缘

彼岸的美美于她的虚幻，美于她的遥不可及。那么逝去的美便美于她的真实，美于她的残缺，美于她的破碎。一如郭敬明曾说：“没有完美的人生，只有凄美的人世，悲剧之所以刻骨铭心，是因为它的真实，我们喜欢看圆满的喜剧，就是因为这是充满幻想的生活，一块纯美的玉。”而逝去却没有虚幻，唯有刻骨铭心的记忆。
　　于是，我们自豪的说，司马迁的人生是美丽的，在破碎的边缘，他成就了“史家之绝唱，无韵之离骚”的绝世之作。然而在他把最美的东西毁灭给别人看的同时，在他人生悲剧的背后，又有谁明白那淡淡的哀愁呢！在不被世人理解同情的眼中苟活，而且是有价值的活着，那是怎样的一种勇气啊！花谢花飞，飘零着他浅浅的郁愤。
　　在风一样轻拂的雨季里，我便也莫名的恋上了明媚的忧伤，快乐的痛着，无故的伤感着，并用心的生活着。
　　流逝的日子像一片片凋零的枯叶，岁月便在飘落中延续，曾经的一切都渐渐散落了，散落在逝去的流水中，失落浸没了漏着雨的街角。唯有那寂寞的人儿还在梦中鲜活，秋风萧瑟，北雁南飞，白云在蓝蓝的天空悠闲地游走。没有人懂得他“究天人之际，通古今之变，成一家之言”的豪情抱负，更没有人给过他任何安慰。在黑暗的路口，他独自摸索着光明的方向，也曾感到无路可走，可他坚信，自己才是命运的主人，灵魂的舵手。风风雨雨，必将迎来如诗的黎明。
　　无缘无故，喜爱上了那绵绵的雨丝，在狂风中诠释着破醉的美丽，如樱花飘逝中烟消云散的凄凉，也如他破碎的人生。一种历尽沧桑一刹那的明澈和超脱慢慢沉淀。
　　孤单的路口，找不到可以停泊的归宿，纷乱的思绪在没有方向的心海漂泊。但是他知道，文王拘而《周易》，仲尼厄而作《春秋》，屈原放逐乃赋《离骚》……《诗》三百篇，大抵圣贤发愤之所为作也。破碎的边缘，苦难的人生，便成就了流芳千古的英雄本色。
　　我便习惯了一个人在雨中行走，任无心的雨点在我身边跳逗。听人说“只有伤透了心的人才会在雨下走，找不到失落的理由，只为驻足找一个借口”。是怀念每一份用温馨营造的家园，是留恋渗着透明的花季的游走，还是祭奠那为他而唱起的黑色挽歌。仰望画过一道弧线的星空，找不首璀璨的痕迹。也许，悲愁的来源并不是因为生命的短暂，而是命运的捉弄。突然间，云散了、叶落了、花残了，唯有梦蔓延在湖心散开的涟漪。
　　如果说司马迁的人生是整座星空，那么他的生死观便是北极，那颗璀璨的明星。“人固有一死，或重于泰山，或轻于鸿毛”，不是吗？人生的价值往往不是生与死，而是付出与奉献，即使是也有“有的人死了，他还活着，有的人活着但他已经死了”。我们的生命都是短暂的有限的，可是死的价值却有截然不同的。为了某种信念，某种原则而可以不惜牺牲生命，是一种伟大的死，但是，为了某种神圣的使命而苟且的活着不更是一种超乎于前者的行为吗？死对于他并不可怕，但他坚守即使毁灭，也要奉献最后一星浅绿。
　　便常侵入那片寂静的世界，脚步踏着满地的落叶，心如止水般死寂，一片被秋风割得支离破碎的天空，一种死亡的气息，让我热血沸腾。凝视凌空而坠的枯叶，没有一丝绿意，生命倾刻没有了任何意义，破碎的凋零星得那么脆弱。于是，喜爱感动落的凄凉，更欣赏秋风的残忍，看着破碎的落泊。直到在很遥远的世界里绽放。原来，永恒就是海边美丽的沙堡，一个潮起潮落便荡然无存后的悲鸣。
　　百芳绽放，是花心的破碎，珍珠璀璨，是河蚌灵魂的破碎；樱花凋零，是美丽的破碎……你能不是她们不美吗？破碎是最纯最美的光点，破碎是银色的礼花。
　　有时破碎不是死亡，正如司马迁的残缺人生。而是重现的开始是永恒的延续，是另一个希望的起点。
　　脚旁卷曲的落叶，还有没有忧伤，感动的泪水，猛然滑落。